Estoy aquí esperando a que llegues.  Llegas media hora tarde, pero no te lo digo.  Miras a ver qué vamos a hacer, si haremos lo que acordamos cuando hablamos por teléfono.  Yo te digo que sí.  Por qué iríamos a ponernos a rebuscar a dónde ir a pasar la noche cuando a la noche le quedan pocas horas.  Pero eso no te lo dije.  De un tiempo a la fecha vengo recogiendo, guardando en mi cabeza  todas las cosas que nunca te dije, las que nunca te diré; aunque admito que pensar así es ser fatalista.  No me preocupa.  Ya me voy haciendo de la idea.

Bueno, vámonos, que estamos cerca.  Bajamos la calle hasta la Mercedes.  En la esquina del palacio de telecomunicaciones me preguntas si prefiero las mesitas de la plaza de España o entrar a Parada.  En ir a Parada quedamos desde el principio.  Tus dudas comienzan a inquietarme una vez más.  Volver contigo es saber a que me limito.  Acepto tu invitación aparentando indecisión, como una persona que tiene mucho qué elegir.  Me engaño para no admitir vulnerabilidades, debilidades, disponibilidades mil que siempre tendré cada vez que me pidas salir porque te encuentres aburrido en casa y quisieras dar una vuelta. 

 Caminamos hacia el bar.  Animado como cada viernes con gente en la acera, en la puerta, en la acera opuesta.  Y entonces, nos quedamos aquí, me preguntas sin mirarme, miras hacia adentro esperando a ver no se qué.  Bueno, no está mal, aunque la música que ponen es la misma todos los días, te respondo esperando que me devuelvas la llamada.  Igual los otros sitos están en lo mismo. 

 Dentro de Parada, pues eso, lo mismo.  Miras alrededor y reconoces caras, esas caras que también te miran y te han de ubicar.  Parada es uno de esos bares nocturnos que te hacen sentir de alguna manera satisfecho de ser una persona diferente a los demás junto a otros tantos que se consideran ellos también diferentes al igual que tú, o un tanto más o menos.  Voy por las cervezas, a ti te toca la otra, te digo al oído con una sonrisa, No creo que vaya a ver otra.  Con esa respuesta me inquietas.  Creo que me dices entre líneas que la noche va a ser más corta de lo que me hubiera gustado que fuera.  Pero tú no puedes leer lo que dicen mis ojos con tanto humo y tanta gente.

 De regreso, mientras me abro paso hacia la esquina en donde te has ubicado, te encuentro mirando al centro, a los demás bailar.  Volver a Parada es saber a lo que se viene.  En un espacio reservado, tipo lounge, te encuentras a varios jovencitos iniciándose en el arte de sostener un cigarrillo sin clandestinidades, por otro lado puedes ver a grupos de chicas con chicos que por sus ropas puedes distinguirlos entre publicistas, comunicadores sociales, gente de la farándula, gente no tan joven pero anclada en la gloria de los 80, o rememorando las esperanzas de los 70, o aún esperando la ilusión de los años 60, la mayoría de ellos clientes regulares, el resto puede que incluya alguno que otro extranjero o turista divirtiéndose con la chulería del local o en busca de marihuana.  También estamos tú y yo.

 Aún con tu silencio y mis ganas, tú y yo cabemos entre el público que adora a Parada.  Las paredes están llenas de mensajes.  Si algo caracteriza a Parada es el libre acceso que tienes para dejar un mensaje para quien sea de lo que sea con solo tomar marcador y hallar espacio.  Desde la entrada hasta el baño recorres toda una lista de Te recuerdos y Estuvimos aquí en fechas pasadas, recientes y hasta uno muy original para ser leído varios años en el futuro.  Mientras más se acerca al área de baño más íntimas se tornan las palabras.  Una vez dentro por los urinales los ves comúnmente indecentes acompañados con dibujo de pene gordo peludo, pero también los ves ya muy osados y sin dobles sentidos.  Raúl, eres para mí para siempre, te amo, Ramón; Miriam es una puta y si no lo crees, pues llámala: 809 565…; La tercera sacudida es una paja, etc. 

 Pero tú sigues igual de callado.  Te has terminado la cerveza y me dices que vas al baño.  Yo me fuí por otra a ver si me la acabo mucho de que me digas que prefieres irte a casa ya.  Me alcanzas en el bar y me pides que te compre una a tí también.  Te la paso y sales a la acera sin hacerme seña alguna de que vaya contigo.  Yo me quedo pegado a la barra de espaldas al bartender, dispuesto a beberme una pequeña de un trago y no puedo.  Toso y otro se ríe de mí.  Me mira pero no estoy para eso.  Salgo y te veo, le pides fuego a una muchacha pero no te paras a hablar con ella.  Hoy como que no tenías en realidad ganas de salir, me atrevo a preguntarte para romper tu calma, para forzar el rumbo de la velada si es que hay alguno.  Qué te digo, me respondes y ni así me miras a la cara, Es que te la has pasado como en la luna.  Por lo menos he logrado que sonrías.  Tengo hambre, me voy a ir, te llamo en la semana, o nos vemos por el messenger.  Ok.  Cuídate.  Te alejas con la cerveza en la mano.  Tomo otro trago largo y no logro acabarme la botella entera, disimulo que miro en sentido opuesto a tu partida para no dar la impresión de que me han dejado, de que te me has ido, de cierto desamparo, aunque no sé que tanto me delaten los gestos.  La noche va a seguir.  Unos se van a otros bares, o discotecas, otros llegarán de otros bares y discotecas.  Yo en realidad no sé a dónde querré ir después de aquí.

La conversación en realidad se desarrolló de la manera más directa posible. La ventaja de vivir en los tiempos del internet es de que los encuentros se dan de manera diferente, es decir se dan mucho más rápido. Lo que no logra aclararse aún en los tiempos actuales es la impuntualidad de los demás. Sergio llegó al bar una hora más tarde de lo acordado. Los tapones de Santo Domingo son una vaina. En los ojos de Gustavo se leía la negación de las excusas del otro. En los ojos de Sergio se leía la mirada de quien dice vaya pero que bueno esta este tipo. En persona se esfumaron las sospechas de que si tenía barriga, uñas sucias, voz de niña, ademanes femeninos, dientes apuntando a todas direcciones, o tamaño de pitufo. Se confirmó todo lo opuesto a esas ideas nacidas del temor que siempre acarrea consigo una cita parcialmente a ciegas de esas miles que dan el paso del ciberespacio al mundo real. Me ha tocado la suerte, pensaba Sergio pero no quiso creérselo, no a esas horas que era muy temprano aún.

¿No trabajas mañana? preguntó Sergio esperando la segunda cerveza. Claro que sí, que crees que soy un mantenido. Que pasa, no lo cojas así. Crees que soy un jevito cundío en cuarto. Yo no he dicho nada, eso lo dices tu. Veo que no tienes sentido del humor, estas muy serio, relájate un chín, te pido un tequila. No, que yo si tengo que trabajar. Que te he dicho que yo también trabajo. Pero por lo que veo en tu oficina no se darían cuenta de la resaca si llegas mañana con un suape. Entonces no sabes ni beber siquiera. Me haces parecer un niño. Espera. Gustavo toma el celular y sale a la acera para hablar. Ante un chico como él, Sergio ha perdido las armas que se necesitan para pasar un buen rato, la soltura, la gracia, y el sentido común que lo pondrían como un igual ante el chico que estaba ahora afuera, pequeña en mano con cigarrillo incluido, hablando por el celular con sonrisa en los labios. Sergio no le miraba por mucho tiempo, no quería quedar muy en evidencia. Temía que el embelesamiento se le notase a leguas, y si ese era el caso mejor no cruzarse con la vista de nadie que le pudiera delatar, que pudiera darse cuenta de las ganas que tenía por el chico que por fin pudo citar, tener tan cerca.

Sergio ya no ve a Gustavo allá afuera. Le ha perdido de vista. Parece que la conversación esa ya va para un buen rato. Se da cuenta de las canciones que ponen en el bar son de Café del Mar, del primer cd que se bajó de internet. Reconoce la canción actual y empieza a tararearla, a decir unas cuantas estrofitas en inglés. Apura la cerveza, y antes de acabarla pide otra. Faltan poco para las nueve. No sabe si salir a ver a donde se fue Gustavo, o quedarse a esperar como si no le importase nada, quedarse con la actitud de restarle importancia a la situación. Se da vueltas en el sillón, mira las paredes pintadas del bar, promueven a un pintor que por la apariencia de los cuadros ha de ser novel, joven, y por consecuencia bohemio, lo suficientemente talentoso para estar en la olla, y lo suficientemente suertudo para que un amigo de un amigo le enganchara para que el dueño del bar le cediera espacio para improvisar la galería. Y a dónde se habrá ido Gustavo.

Un chico como ése solo se ve en las revistas Flow, o Messenger Mag. De esos que siempre sonríen con amigos alrededor en un lugar de moda de la ciudad, con trago en mano con cigarrillo incluido. Sorpresa ha de ser para Sergio que la conversación que tuvieron cuando se encontraron por el chat se prolongaría lo suficiente como para brindarse la confianza de verse por la camarita. Gustos en común, por la música electrónica, cine independiente, literatura no best seller, comidas gourmet, ciudades Europeas, y series de televisión por cable. Todo por no parecer que se es más del montón. ¿Y tu familia sabe lo tuyo? Que va. La mía tampoco, yo vivo sólo, aunque eso, lo mío y a mi edad yo creo que ellos ya deben de suponérselo. Que va. Tu familia nunca te ha preguntado nada. No… No creo que seas gay. Que te da con eso ahora, digamos que soy bisexual. Tienes novia. La tuve, tengo amigas. Tienes sexo regularmente con chicas. Más o menos, y tu. Nunca. Y como sabes que eres gay si nunca has estado con una mujer. Nunca lo había pensado así, pero a ti te gustan los chicos. Digamos que sí. Sergio no se atrevió a preguntarle si él le gustaba. Sería ponerse muy en evidencia. Gustavo al sonreír dejaba ver un puntito en su barbilla, y los ojos se le cerraban un poco. Al verle en persona esa sonrisa y mirada perdida cobraban la viveza que en la pantalla se opacaba. Su pecho subía y bajaba al respirar, y su piel olía entre colonia y tabaco. Lo demás por descubrir era lo que Sergio apostaba por descubrir esta noche si no se alarga tanto, o por lo menos jugar bien las fichas y colarse en los planes de Gustavo para el fin de semana. A vuelto a verle, en la acera, aún continua con el celular, ya se terminó el cigarro. Ya ha colgado, ya viene para acá.

Besos,

Milton